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Par cette porte, je vois des briques, un fourneau : les reste de la Voisine, la fonderie. Retour.

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Seul vestige compréhensible, une machine disparu, emporté lors de la fermeture par le patron. Il a peur que les anciens reprennent. Juste sa marque.

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Et un autre reste de la Voisine, éparpillé au pied des rouleaux.

Puis, descendre et voir la coulée.

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métal refroidi, formé et digéré.

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Et par un écart, je me retrouve dans les sous-sols, un bruit claque au dessus.

Texte & photographies : ©Jérôme Wurtz

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